jueves, 30 de abril de 2009

Suicidio II


Para qué continuar, si nadie me quiere, para qué esperar, a que la muerte me llegue, soñando con ilusiones, engañando a mi mente. Misma mierda, diferente día, salir a la calle, no sentir alegría, mirar a los niños del parque, preguntarme yo que sentía, cuando de pequeño los pájaros veía, la nieve con mis manos cogía, ver romper las olas desde la bahía. Levantarme todas las mañanas, queriendo dormir por no vivir, preguntarme porqué mi hermana, me salvo la vida en la piscina, donde nadie se dio cuenta, de que al fondo me hundía. Preguntarme porqué aquel señor, en su coche rojo pasión, giró el volante y evitó, que continuara con mi dolor. Preguntarme porqué esas penas, las cuales me torturan cada día, que me gritan, ¡córtate las venas, y pon fin a tu agonía! Buscar por los cajones de la cocina, empuñar el cuchillo, mi salida, recordar los buenos tiempos, con mis amigos de toda la vida, desplomarme al suelo de rodillas, con lágrimas amargas en los ojos, y no atreverme a morir este día. Rezar antes de acostarme, por favor, que no vuelva a despertar, que me hunda en el sueño eterno, y pueda al fin descansar, de mi vida, que es un infierno.

miércoles, 29 de abril de 2009

No me importa.

No me podría importar más poco El ruego de un nuevo día Prefiero Una luna sombría Una tarde sin sol A la poesía que se asfixia Como seria Un instrumento que envejece La vida que se topa con su muerte Esas pequeñas cosas Que arrastras El aliento de tu sucesor en el cuello El frió sudor en la espalda Y pensar que no me podría importar más poco Lo que pienso, lo que siento, lo que callo. Hablar sin actuar, palabras y espadas Porque mientras siga haciéndolo El tiempo pasa y se desvanece Pierdo lo que creo que tengo.

martes, 28 de abril de 2009

domingo, 5 de abril de 2009

Yo deseo


yo deseo
Deseo tu amor corazon aqui junto al mio no amo a nadie y le escribo al viento ala soledad que me arrulla en mis noches de soledad en mis dias turbios para soportar estas ganas de hacer algo que desconosco. Euforia maldita que me hace decir estupideces ya no se que hacer ya no se que pensar quiero reir y quiero gritar quiero estar alla y no quiero separarme de aqui lo quiero a el y lo quiero ya es un deceo mas bien una obsecion un simple jugete para sanar mi dolor. Deseo correr, huir donde nadie me pueda alcanzar deseo tantas cosas que desconosco, no se que hacer no se si reir ya no quiero mas.
Pero... que es lo que no quiero mas? no lo se pero estas sensaciones inconclusas que abaten desenfrenadamente mi alma no se que son, quiero un muñeco para jugar y vestirlo, quiero un muñeco tan perfecto para enamorar mis ojos un ser amable el cual no me rechaze lo quiero vestir lo quiero besar quiero estar con alguien que me sepa amar...

viernes, 3 de abril de 2009

Princesita.

Amiga
Ven mi niña bonita, un cuento te contaré para esta princesita de blanca y suave tez un castillo hecho de nubes había una vez, con aroma de alelíes, recogidos de un vergel. Una hermosa princesita tan bonita como tú recorría el bosque buscando duentes ayer muy graciosa la princesa creyó iba a poseer coronita de brillantes y un mantito de tisú. Photobucket Luego años mas tarde, corría tras el amor y un príncipe ecantado allí muy presto llegó. Venga mi princesita! tu mano quiero tener Y así ofrecerte mi reino dándole luz y color pues luces incomparable capullito de mi flor y mostrándoles así tu belleza y esplendor

El corazon...

El verdadero corazón traspasaToda noción de tiempo y espacio.No tiene edad. Es infinito, universal, sin punto fijoNi al nacer ni al morir.No tiene edad.Queda flotando en el airesin principio ni fin.Los poemas del corazónQuedan impregnados en los recintosY la voz que emanan es eterna.Su canto es un canto a la vida;es esperanza, es sufrimiento;Lo es a la vez todo o nada.Pueden ser etéreos o tan realesComo la soledad del alma.El verdadero corazón tiemblaSe sensibiliza, cambia de color.Toma las decisiones delicadasQue nos vuelven especiales.
"Hacer poesía es desnudar en palabras rítmicas el alma" "Hacer poesía es una honda palpitación del espiritu; lo que pone el alma si es que algo
pone. O lo que dice si es que algo dice, con voz propia, en respuesta animada al contacto del mundo"
"La poesía es un tesoro inagotable de sentimiento"
"El ser humano que no vibra ante la lectura de un hermoso poema, tiene su alma vacía."